Вот почему, когда хочется что-то написать этой возможности, как правило, не бывает.
Муза (я не муза, я мужик! Оо), такая сука, что прилетает только тогда, когда удовлетворить ее садистские потребности нет никаких шансов. Или она просто чувствует во мне мазохиста?
В общем, писать как обычно не о чем. На улице опять жарко. Хотя меня убеждают в обратном. А что, я не против.
На завтра обещают 20 градусов. Это радует. Будет не жарко снимать свадьбу. Почему-то не хочется, но это мой способ жизни.
Хочется творчества. Не за деньги а ради искусства. Но где его такое найдешь...
Золотая осень уже скоро. Надо что-то придумывать с образом для кого-нибудь.
Хочу девочку. Рыжую. В веснушках. Ню... Где нибудь в лесу. Разодрать подушку и пусть вокруг летают перья. Ненормальный.
И да, я знаю что последняя строчка звучит пошловато. Ничего не могу с этим поделать.

Надо выпнуться из дома и съездить за вспышкой. Она мне необходима. Трачу на нее последние деньги, и вот что страшно... Мне совершенно не на что покупать билеты. А я обещал. Обещания нужно исполнять. По ходу до Москвы мне придется таки ехать автостопом, хотя, Лео, наверное, лучше будет ждать меня до следующего дня рождения чем позволит поступать так безрассудно. Хм.