Предисловие от автора: весь следующий ниже текст написан на основе одной... игры? Да, скорее это игра, туго переплетенная с реальностью. В этом тексте сложно уловить события, зато можно окунуться в атмосферу. Этот текст не является рассказом, скорее, просто нелепая зарисовка, рожденная сном разума.
Чай – очень опасная штука!
Сначала ты зайдешь попить чаю.
Потом начнешь его хвалить.
Попросишь еще чашку. Потом мы начнем ... (с)
Сначала ты зайдешь попить чаю.
Потом начнешь его хвалить.
Попросишь еще чашку. Потом мы начнем ... (с)
Что нас ждет впереди? Только пустота. Неизвестность. Огромная бездна, которой не видно конца. И не будет видно никогда. Давай упадем в эту бездну вместе. Расправим руки, представим, что это крылья. Быть может, на них удастся взлететь ввысь, но не падать, чтобы разбиться. Ты только сделай шаг. Протяни руку. Коснись моих пальцев...
Свежий вечерний ветер мягко сплетается с длинными прядями, играет, словно в попытке запутать. На город опускаются сумерки. Город, в котором нашлось тихое местечко, доступное уединению. Эти сумерки несут за собой чуткий покой, смешанный с легким беспокойством, которое хочется отогнать, подобно назойливой мухе. Но... ты не отгоняешь и лишь смиряешься с этим. Отдавшись легком спокойствию, прикрывая глаза, усаживаясь поудобнее. Этот вечер подобен сплетению магических заклинаний - разговаривает на непонятном языке, чарует и околдовывает. Он подобен вдохновению, которое наступает неожиданно. Чтобы в последсвии также неожиданно отступить, оставив за собой лишь легкий привкус. Он может оказаться сладким нектаром, или горечью на губах, а может и упасть тяжелым камнем на сердце. Одному только небу известно, что произойдет на самом деле. Но, может быть мы сможем ему помочь?
Лучи заходящего солнца окрашивают окружающий мир в теплые оттенки, настолько, что он становится несколько ярче. Насыщеннее. Теплее. И оттого, кажется, уютнее. Они бросают глубокие тени на дома и дорожки, те, в которых может скрываться что-то недоступное глазу. Но эти тени мало волнуют тех, что скрываются среди зелени в маленьком чайном домике. Альберту, одному из его посетителей он кажется не обычным. Он не привык к таким местам. Он не уместен в таких местах. Также, как абсолютно неуместным выглядит во всей этой гармонии его черная повязка, или простые серые джинсы. Можно подумать, что находится он тут один. Но на самом деле...
В воздухе витают ароматы. Едва уловимые, чуть терпкие. Они очаровывают, так, как очаровывает ниспадающая водопадом вода, или же пламя, пожирающее все на своем пути - убийственное по всей своей сути великолепие. Воздух кажется чуть сжатым, его будто-бы не хватает и приходится делать каждый вдох полной грудью. Изредка прикрывать глаза, позволяя себе очнуться в совершенно иной реальности. Она искажается, играет отблесками и отзвуками. Сжимается в коротком временном промежутке настолько, что начинает казаться вечностью.
Давай упадем в эту бездну вместе.
Тонкие пальцы. Изящные руки. Отточенные движения. Каждое из них - точно знает цель и место. С каждым вздохом. С каждым ударом сердца - все это похоже на некий танец, цель которого - одна. Очаровать. Околдовать. Увести за собой в непроглядную тьму. Сорвать маски, обнажить душу, вскрыть зияющие дыры в груди. Кто знает, что окажется там, глубоко внутри? Быть может, там окажется то самое одиночество, которое так необходимо заполнить.
Будь со мной. Танцуй со мной. Смотри только на меня.
Тишина, нарушаемая лишь по своему особым ритмом. Музыкой, похожей на ту, что рождена природой. Истинная услада слуха для тех, кому все это давно уже чуждо. Часто, забывшись в реальности мы теряем эту тонкую нить, переходим за грань, чтобы никогда не переступить обратно. Но иногда... иногда она становится зыбкой. Почти незаметной. И вот тогда и происходит настоящая магия.
- Сегодня прекрасный вечер, - голос вплетается в едва уловимую тишину неожиданно приятно. Опутывает легкой паутиной спокойствия. В таком ведутся беседы ни о чем и обо всем, просто ради того, чтобы говорить. Наслаждаться отзвуками голосов. Они смешиваются. Сплетаются. Отражаются от каменных стен и тонут в дереве пола. Играют на тонких струнах души, заставляя вибрировать ту в резонансе с окружающей атмосферой.
Люби меня. Возьми меня. Восхищайся мной.
Пара коротких взглядов. И, атмосфера, казавшаяся до этого жемчужно белой, такой, которая искрится чуть, переливается и кажется неустойчивой, словно мыльный пузырь, внезапно наполняется чем-то иным. Опасным. Эта опасность затуманивает разум, словно пуская тонкую струйку дыма, окрашивая, подобно закату, в красновато-алые оттенки все вокруг. Алый - цвет крови. Алый - цвет страсти. Иногда страсть становится убийственной.
- У тебя красивые глаза, - короткая ухмылка, промелькнувшая на губах, смахивает на искорку безумия. Одно порывистое движение, расстояние сокращается. Вызывая легкое удивление. И опасение. Все ли идет по плану, или план уже давно рухнул в эту бездну, намного раньше тебя?
- Правда? - это похоже на некую игру, ту, что ведется по каким-то особенным правилам. Таким, где нет выигравших и проигравших. Удар сердца. Один. Другой. По коже пробегают предательские мурашки.
- Я не стану врать, - слова в этом случае не значат почти ничего. Глупое сотрясение воздуха. Напряжение голосовых связок. Гораздо проще сказать все жестами, но слова - эти глупые сочетания звуков, они слишком необходимы. Руки не слушаются, ведут себя так, словно обрели собственный разум. А может быть, разум уже давно потерял нить событий. Касание. Одно. Другое. Ощутить под пальцами бархат кожи, сплетение нитей ткани. пропустить сквозь пальцы шелк волос... Восхищение, что сродни желанию обладать. Объятия, что несут за собой лишь одно - показать свою силу. Доказать. Не то себе, не то кому-то другому.... Игра, которая превращается в настоящее сражение. Сражение без кровавых жертв и травм, но задевающее много глубже.
Ближе. Еще ближе. Непозволительно.
Если бы можно было разрушить стены и границы - они бы уже пали под этим напором. Но стен нет. Границ тем более. Их нет физически, а те, иные - разрушить гораздо сложнее. Почти невозможно. И кажется... вот-вот, еще немного. Совсем чуть-чуть. Переступить через себя. Нарушить принципы, позабыть о своей жизни. Чести. Позабыть о том, чему учили ранее, следуя какому-то призрачному велению. Примеру, что становится в этой, новой, совершенно иной ситуации бессмысленным.
Поцелуй? Нелепое касание губ, что выглядит неестественным. Но порождает где-то внутри почти звериные инстинкты. Желание обладать. Целиком и полностью. Желание, что уже давно подавлено тем, что называется разумом. Или реальностью. А может быть, это лишь заледеневшее сердце.
Сломать. Стать сильнее. Подчинить.
Неуверенные шаги, всего один раз оступиться для того, чтобы волшебная паутина, та, которая плелась невидимыми нитями, связывала, подчиняла себе, распалась, подобно дымке поутру. Каплями росы звенят ее, еще не до конца разрушенные звенья. Чуть оглушают. Пугают. Путают. В глазах расцветает непонимание. Один шаг - падение в бездну. Из нее не вырваться. Никому. На губах улыбка, похожая на оскал хищника. Прикосновения - лишь более жесткие. Слова. Смех, он язвительный. Бьет по больному, пробираясь куда-то под кожу, подобно острым ножам. Всего лишь пара шагов, и вот, грани уже отражают все совсем по иному. Криво. Неверно. Искаженно. Опасная игра, словно шаги по лезвию бритвы.
Потеряться. Рассмеяться. Разрушить все.
- Я бы рассмеялся. Если бы все это было не так грустно.
- Я сильнее тебя. Я докажу тебе это!
- Попробуй, - он пробует отзвуки этих слов на вкус. Смакует, чуть облизывая губы. Играет, подобно хищнику с жертвой, хотя, жертвой должен быть он. Дурацкое, по всей своей сути противостояние. Чистая провокация. Эксперимент, который далек от тех, что должны ставить психиатры над своими больными - слишком жестокий. Слишком реальный. Жизнь - вообще жестокая штука.
Он чувствует, как горит кожа. Горит, словно обжигает ее адским огнем. Он рискует. Падает в эту бездну, почти не сопротивляясь - а все эти усмешки - глупость. Попытка доказать себе самому то, что доказать он никогда не будет в силах. Он чувствует, где-то на уровне подсознания, что эта паутина превратилась в настоящуюю цепь. Нерушимую, ту, что кует только Вершитель. Тот, что кует судьбы людей. Но он уходит, уходит оставляя его позади. Этого смешного, наивного мальчика. Он тяжело приваливается к облезлой стене, судорожно прикуривает сигарету. Чувствует, как пальце его слегка дрожжат, то ли от пережитых чувств, то ли от того, что ожидает его впереди. А на душе... Нет, это не похоже на сладкий нектар. Не похоже на горечь, что остается после терпкого табака. И даже не похоже на камень... Это тиски. Те самые, что в истерике другого сжимают именно его сердце. Он оставляет этого смешного мальчика позади, чтобы тот метался в своей истерике и одиночестве. Чтобы тот остался еще более потерянным в этом мире. Чтобы он понял, насколько они необходимы друг другу...
Давай упадем в эту бездну вместе? Только протяни вперед руку...