Мир - просторен, его наполняют удивительные вещи и странные люди.
Посмотри, ты видишь этот клочок бумаги у тебя под ногами? Да да, этот грязный тетрадный лист. Исписанный. Изчерканный. Разорванный и выброшенный на произвол судьбы. Он вынужден подчиняться каждому порыву ветра, цепляться то за сухую ветку, как за спасительную соломинку, то кидаться под ноги нечаянному прохожему: возьми же меня. Прочти! Обрати внимание! Но нет... Его всего лишь перешагнут, а может и наступят, придавив к земле... По сути, никому не нужные строки. Черновик чьей-то не сбывшейся жизни... Только вы забыли одно - у жизни черновиков не бывает...
Чувствую себя таким же листком, потерявшимся, не нужным, мечущимся в поиске непонятно чего из угла в угол, и понимающим,что на самом деле того самого - "твоего"- места и вообще нет. Нигде. И никогда не было. Что питался ты ранее какими-то иллюзиями о сбывшемся и не сбывшемся, жил где-то в мечтах, а столкнувшись с борьбой за выживание не нашел ответа на главный вопрос: а ради чего? Где она, жизнь?
Чувствую себя таким же листком, потерявшимся, не нужным, мечущимся в поиске непонятно чего из угла в угол, и понимающим,что на самом деле того самого - "твоего"- места и вообще нет. Нигде. И никогда не было. Что питался ты ранее какими-то иллюзиями о сбывшемся и не сбывшемся, жил где-то в мечтах, а столкнувшись с борьбой за выживание не нашел ответа на главный вопрос: а ради чего? Где она, жизнь?